La Quinta Bala (Relato Policiaco Made in NY - Parte II)

- ¿Que si mi marido tenía enemigos? ¡Claro que tenía enemigos! Todos los artistas que no conseguían exponer en su galería. Y también los que exponían en su galería. Si vendía cinco obras, le preguntaban por qué no había vendido seis.
- Señora Finn, sé que está alterada pero... (la interrumpe).
- ¿Y ahora qué voy a hacer con estas, eh? (grita agarrándose las tetas) Yo no las quería, ¡me las operé por él! Y ahora está muerto.
- Señora Finn, ¿conoce a alguien que odiase a su marido tanto como para dispararle a sangre fría por la espalda?
- Rocco.
- ¿Rocco? ¿Era uno de los artistas?
- Su ayudante.
- Creía que era Darius su ayudante.
- Sí, pero Rocco lo fue antes. Viktor lo despidió hace unos meses.
- ¿Por qué?
- Viktor despidió a ese pequeño insecto por dinero. Y Rocco se puso como loco haciendo todo tipo de amenazas. "¡Te vas a enterar Finn!". ¿Pero saben qué? Rocco no era un hombre, era más una pulga. Viktor no le hizo ni caso.

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- ¿Crees que 'la pulga' tenía una pistola? ¿Una con balas que desaparecen?
- ¿Balas de hielo y pulgas con pistolas? ¿Estás bloqueado otra vez?
- Stephen King escribió "Historias de Coches Sanguinarios" y vendió millones de ejemplares; ¿por qué limitarse a la lógica?
- Rocco Smith, el ex-ayudante de Finn. La exposa dice que Rocco amenazaba a Finn por teléfono- A ver qué encuentras.
- De acuerdo.
- Eh, ¿qué hace Ryan?
- Un atraco. Le han dado en la cabeza y no recuerda quién es.
- Oooh... Las balas perdidas molan, pero la amnesia aún más.

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- Seguro que tiene cosas mejores que hacer. Y seguro que yo también.
- Anda, un inalador. Tiene usted asma.
- ... qué bien.
- Estos son sus objetos, debería quedárselos. Inalador, bolsa de plástico, llaves... ¿de verdad no se acuerda para nada de qué es todo esto?
- No. ¿A que es ridículo?
- Jola jola. (en un aparte hacia Ryan) ¿Es cierto eso de la amnesia?
- Sí, pero al parecer de oído estoy muy bien.
- 'Pues qué bien! Soy Michael Joyce.
- Ehm... Yo también me presentaría pero...
- Sí, estábamos vaciando sus bolsillos, a ver si hay algo que pueda decirnos quién es.
- Oh, y... por lo visto también he estado leyendo (mientras saca de su cazadora "Crimen y Castigo").
- Ajá, Fyodor Dostoevsky. Tiene muy buen gusto.
- Michael... (le quita el libro de las manos. Desde la contraportada hay un agujero sin salida. Lo examina a simple vista.) Nueve milímetros, igual que en la galería. Creo que ha aparecido la quinta bala. (Abre el libro y, efectivamente, la bala está en medio.)

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CONTINUARÁ.

Pd: El sábado volví a jugar al rugby, 8 meses después. Os la sopla a todos, pero yo quiero contarlo y como este es mi blog, pues lo hago. Sed felices.

La Quinta Bala (Relato Policiaco Made in NY - Parte I)

- Oye, tenemos un problema. Hemos sacado estas dos balas de la pared.
- No están muy fragmentadas. A ver si balística puede contejarlas con otros tiroteos de la ciudad.
- Ya, pero ese no es el problema; hemos sacado estas dos de la pared, y Laney tiene otras dos en la víctima.
- El asesino no tiene buena puntería.
- Pero sólo hemos encontrado cuatro balas; y hay 1, 2, 3, 4 y 5 casquillos en el suelo.
- No hay ningún rastro de sangre hacia la salida.
- Exacto. La única sangre que hay es la que ha derramado la víctima.
- Entonces no hay otra víctima.
- ¿Y dónde está la quinta bala...?



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- La bala estaba hecha de hielo.
- (al teléfono) Muy bien, dile que suba (y cuelga). La mujer de la víctima.
- ¡Dispara la bala y se derrite antes de que la encontremos!
- Agh...
- Una bala de hielo. ¿Holaaaa? ¡Una bala de hielo! ¿me estás prestando atención?
- No dices nada por lo que merezca la pena que te preste atención.
- Eh, la patrulla sigue buscando pero no han encontrado rastros de sangre cerca de la galería.
- Los técnicos han peinado dos veces todo, y no hay quinta bala.
- Lo que yo te digo, una bala de hielo.
- Tío, eso dejaría al menos un agujero.
- Sí, en tu culo.
- ¿Os burláis de mí?
- Chicos, ¿qué más?
- Según el listado de llamadas, Finn recibió una a las 21:19, una hora antes de que lo mataran, de un número privado.
- Los datos indican que la llamada procedía de Nueva York, pero de un móvil internacional, uno vía satélite, procedente de Barhein.
- A ver quién le pide un registro al gobierno de Barhein...
- Repasad la lista de clientes y artistas de Finn a ver si alguno tiene un número internacional, y menos burlas.



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- Voy a por la lista.
- Eh, ¡Ryan! Ven un segundo...
- ¿Un testigo?
- No exactamente. (al tipo que lo acompaña) Espere aquí, ¿vale? (camina hacia Ryan) Le hemos encontrado en la calle, junto a la galería. No lleva cartera ni carnet.
- ¿Y no le has... preguntado su nombre?
- Sí, le he preguntado su nombre. Y también dónde vive. ¿Y sabes qué es lo más curioso? Que dice que no se acuerda...

Los Amigos de Simón: SPAM

¡¡Despegamos!!

Conciertox, con X de Mixta:
- Viernes, 20 de Mayo, Bar-Galería Bokeh (Santander). Arranca el proyecto.
- Viernes, 3 de Junio, Renedo de Piélagos. Presentación en sociedad.
- Sábado, 18 de Junio, Bar-Galería Bokeh (sí, es nuestra segunda casa y sí, sigue siendo Santander). Se espera afluencia masiva de gente, de 15 a 20 personas SIN CONTAR a los músicos... No te digo na' y te lo digo to'.
- Taberna Galibur (Maliaño). Fecha por confirmar...

Quiero que vengas conmigo... A Cualquier otra Parte - DORIAN

"Lucha, pues por más que tengas

en la brega que sufrir,

cuando todo esté peor,

más debemos insistir".

Rudyard Kipling.

Descanse en paz Wouter Weylandt.

Crónica de una mañana de abril

"Hoy es el mañana del que tanto me preocupaba ayer. Necesito levantarme, abrir la ventana tan solo para ver que el Sol está resplandeciente y todo funciona bien. Cojo un CD, no sé ni de quién, sólo sé que voy a poner el volumen a cien..."

Falsalarma - Un día sin Música

Espejo de lo que Somos

Cuando un deporte se profesionaliza pasa a ser un negocio, y como tal pierde muchos de sus valores. Orgullo. Respeto. Compromiso. Amor; propio y al resto. Lealtad. Del mismo modo, cuando el camino recorrido es el contrario, todo esto se recupera y se hace aún más latente si cabe. El rugby es el único deporte de España que, practicado al máximo nivel, sigue sin dar de comer a quien participa de él. Sólo así se explica que después de quedarte a las puertas del ascenso por segunda temporada consecutiva, el autobús de vuelta en vez de ser un funeral sea una fiesta; es ese en el momento en que un club pasa a ser un equipo, un partido una excusa para pasarlo bien, un rival un amigo y un compañero un hermano. Eso es el verdadero espejo de lo que somos. "No hay que llorar, que la vida es un carnaval, y las penas se van cantando."

El amor Mueve el MUNDO

Soy cada uno de los lugares en los que he estado. Soy los caminos que me quedan por recorrer. Soy los puentes que dinamito cuando me marcho, que si tengo que volver ya volveré por otro lado. Soy un sueño en el que tengo una pesadilla por no poder soñar. Soy lo que me hace llorar y cuando lloro soy yo y cada una de mis lágrimas. Soy la gangrena en unos pezones de miel. Soy la tristeza de una paja a oscuras. Soy una muñeca hinchable buscando un alfiler. Soy el cartel de "aforo completo" de un tanatorio. Soy la resaca de una abstemia de besos. Soy la lluvia y soy el charco. Soy la necesidad de que algún día el amor mueva el mundo. Soy los sentimientos que os he arrancado con esto. Soy un puto tarado, y vosotros más por escucharme.

Muchas noches y buenas gracias.

17 de Marzo

Saint Patrick's Day. Patrón de los irlandeses y de la cerveza. Y por extensión de los bares. Quería escribir algo sobre un bar, pero en American History X dicen que "siempre viene bien terminar un trabajo con una cita; que siempre hay alguien que lo ha hecho mejor que tú y que si no puedes superarlo, robáselo y aprovéchate". Así que he cogido un tema de Andrés Suárez, otro más, para explicar lo que es un bar. Feliz San Patricio a todos. Tomaros una Guiness por los que ya no están y otra por los que aún nos acompañan. Como mínimo.

Hay un velero a lo lejos que asoma al final de la barra.
Hay una dama gastada y un hombre sonriendo a un desliz.
Hay una suerte de risa danzando en el humo sin aire.
Hay una rubia teñida de miedos diciéndome "sí".

Hay dos casados con hijos besándose el sexo en el baño.
Hay compromisos parados en cuerpos contra la pared.
Debe haber mar dentro de esa mirada que me roba tanto.
Hay demasiado volumen en versos que no escucha nadie.
Hay pasos torpes de bailes diciendose "aprietame más".

Hay un niño aquí
que no debiera estar,
apunto de llorar,
que no se atreve a ir
a casa una vez más
con otro niño allí
llamándole papá,
robándole la vida.

También hay una camarera que quisiera ser algo más.
Hay un "quizás" si es que suena un bolero.
Hay un hombre vencido en el suelo,
y hay que cerrar.

Nunca hay mar al encender la luz
aunque haya en las miradas cambio de marea.
No es verdad. "Te quiero" de papel,
escrito con las ansias de dormir con ella.

También hay un talento innato en el mozo que sirve champagne.
Hay algo más si es que suena el piano.
Hay un hombre en la barra llorando...

Pero hay un amor;
salgo y doy la luz,
y ahí estás tú.

Queridas chicas: Si un chico pone en pausa su PlayStation para mandaros un sms, casaros con él.